Greedventory

Клинок скользит по горлу врага с хрустом переломанного сахарного тростника. Ты даже не успеваешь почувствовать липкую теплоту на рукояти — уже летишь в сторону, едва уворачиваясь от магического снаряда. Он оставляет после себя запах озона и выжженных волос...

Здесь не спасут геройские речи. Только пальцы, сведенные судорогой на мышке, да зрачки, расширенные от адреналина. Каждый сундук скрипит по-разному: один — как старые половицы, другой — будто кости в пересохших суставах. Открываешь — и холодок по спине: золото? Ловушка? Или то, что когда-то было золотом, а теперь шепчет тебе в темноте...

Ты быстро научишься различать звук клинков братства: их сталь звенит фальшиво, как монеты с подпиленными краями. Но их глаза — вот что запомнится. Не ненависть, нет. Голод. Так смотрят на последний кусок мяса в голодный год.

Артефакты здесь живые. Не в переносном смысле. Кольцо с рубином сжимает палец, когда ты проходишь мимо алтаря; посох дрожит в руках перед битвой, будто чуя запах крови сквозь пыль веков. А еще... попробуй выбросить хоть одну вещь. Просто так, в траву. Рука не поднимется.

Ты уверен, что готов к этому? К миру, где даже воздух пропитан жадностью — густой, как масло на языке? Где каждый удар может стать последним... или первым шагом к чему-то гораздо худшему?