Pharaonic

Песок скрипит на зубах, а солнце вжимает спину в раскаленный днем камень. Ты — никто. Цепь на щиколотке оставила рубцы, но не волю. Красный фараон ждет. Его имя обжигает губы, как плохо разбавленный яд...

Ты идешь. Не бежишь — здесь некуда торопиться. Каждый шаг отмерян: узкие коридоры гробниц, рынки, где воздух густеет от запаха жареного лука и пота. Бронзовый клинок в руке — холодный, неровный — кажется продолжением костей. Первая кровь смывает пыль с кожи.

Тотемные огни мерцают, как глаза шакала. Умрешь — проснешься здесь же, с тем же ножом в потной ладони. Но монстры запомнят твои удары.

Кто сказал, что мертвые не шепчут? Мумии шуршат песком в легких, воины в позолоченных доспехах ломают челюсти без звука... А потом — магия. Не вспышка, не фейерверк — горячий узел под ребрами, который развязываешь одним словом из украденного папируса.

Доспехи натирают плечи, золото заставляет спину гореть ровным огнем. Но настоящая боль приходит позже: когда понимаешь, что головоломки в этих стенах сложены не для людей...