Bitter Tides

Ты просыпаешься с песком на губах и ощущением, будто кто-то выскреб мозги ржавой ложкой. Где ты? Кто ты? Вопросы пульсируют в висках, но ответов нет — только соленый ветер, скрипящий в ребрах разрушенных башен.

Этот мир не хочет тебя. Он дышит через щели в камнях, шепчет что-то на языке трескающихся кораллов. И если задержаться подолгу на одном месте — почувствуешь, как по спине ползет холодок. Что-то уже заметило тебя.

Бежать? Бесполезно. Они везде: их кожа шелушится, как старая краска, а шаги оставляют на песке влажные пятна. Но ты научишься сливаться с тенями, затаивать дыхание, пока в груди не заболит от нехватки воздуха. А еще — ставить ловушки. Развешенные на нитках обломки стекла, ямы с шипами из спутанных водорослей... Слышишь этот хруст? Значит, сработало.

Головоломки здесь — как забытые письмена на стенах. Повернешь рычаг не так — и каменная глотка коридора сожмется чуть сильнее. Найдешь обрывок карты — и поймешь, что это вовсе не карта, а чей-то последний крик, застывший на пергаменте.

А потом снова побег. Сердце колотится в горле, ноги скользят по мху... Успеешь нырнуть в узкий проем или чудовище схватит тебя за пятку? Тут никто не дарит второго шанса. Разве что сам мир — он словно играет с тобой, подсовывая то клочок надежды, то новую ловушку.

Ты все еще веришь, что здесь есть выход?