Stick Tongue

Пыль въедается в кожу, а язык прилипает к нёбу — вот и весь мир Фрогуса. Ты бросаешь его вверх, цепляешься за ржавые балки, облупленные кирпичи, но каждый захват отзывается дрожью в животе. Слишком сильно дернешь — сорвешься. Слишком слабо — повиснешь, как тряпка на ветру. А ветер здесь пахнет гарью и старыми надеждами.

Кто-то когда-то построил эти стены. Теперь они крошатся под пальцами… если это вообще пальцы. Время от времени под ногами проступают буквы — обрывки газет, может быть, или молитв. Но разве есть разница?

Ты раскачиваешься, чувствуешь, как сухожилия натягиваются до предела, и вдруг — щелчок. Что-то ломается внутри или снаружи? Неважно. Главное — не смотреть вниз. Внизу только потрескавшаяся земля и тень от того, что когда-то было рекой.

Выше — хуже. Воздух густеет, превращается в сироп. Каждый рывок языка теперь будто продираешься сквозь желе. А еще эти звуки… то ли шепот, то ли скрип металла. Может, это просто кровь стучит в висках?

И все равно ты лезешь. Потому что где-то там, за слоями ржавых облаков, кто-то должен быть. Или нет? В конце концов, что страшнее: обнаружить пустоту… или услышать ответ?