LOST BUBBLES: Sweet mates

Ты толкаешь скользкий кусок по липкому полу — он оставляет за собой мутный след, как улитка, у которой отняли раковину. Каждый шаг съедает его края: вот уже углы стерлись в неровные волны, вот трещина разделяет пополам... а впереди еще столько дверей.

Знакомый хруст под пальцами — неожиданно рядом появляется еще одно мыльце, прыгающее, как перегретый попкорн. Оно прилипает к твоему, делится кусочком прочности (чувствуешь этот теплый, мыльный запах?), но тут же из темноты выскальзывает что-то с руками-крючьями.

Ты планируешь маршрут, а пол меняет наклон. Задерживаешь дыхание — слишком громко скрипят половицы. Здесь все хотят отнять у тебя последнее: время, форму, даже эту дурацкую надежду докатить до мыльницы.

Иногда кажется, будто игра читает мысли: только представишь, как хорошо было бы отдохнуть — и уровень тут же затягивает в водоворот из вращающихся щеток. Но потом находишь треснувшее зеркало — и внезапно понимаешь, что отражение внутри тоже двигается...

Скользко? Еще бы. Но разве не так всегда — когда пытаешься удержать то, что по определению должно таять?