Golf Tour

Ты берешь клюшку — и мир сжимается до размеров мяча, лежащего на странном ковре из искусственной травы, пахнущей пластиком и старыми кроссовками. Ветер шепчет что-то невнятное над головой, но это не ветер, а лопасти гигантского вентилятора где-то за кадром.

Шесть друзей вокруг. Или врагов? Неважно. Вы здесь не для гольфа, а для чего-то между пинком по банке и побегом из сюрреалистичного сна. Песчаные ловушки? Скучно. Вот тебе вместо них — фонтан с липкой газировкой, в котором застрял чей-то мяч, пузырясь и шипя.

Ты красишь свой мяч пальцами — краска холодная, как металл, но быстро нагревается от нервного тепла ладоней. Рисуешь что-то между драконом и пиццей. Потом бьешь. Мяч летит сквозь рыночный шум, запах жареных кальмаров и крики торговцев, цепляет зонтик кафе — и вот он уже катится по крыше автобуса, увозящего тши надежды куда-то в сторону Токио...

Неоновые вывески мигают, как насмешка. Лес в Скандинавии? Там не деревья, а какие-то древние телеграфные столбы, обмотанные мхом и проводами. Игра не объясняет правил — она просто подкидывает тебе вызовы, как пьяный друг подбрасывает апельсины: лови или падай.

Клюшка становится продолжением руки — или рука вдруг понимает, что всегда была клюшкой. Ты промахиваесь. Смеешься. Бьешь снова. Где-то далеко квакает резиновая утка размером с грузовик...

А потом — тишина. Только стук собственного сердца и легкий звон в ушах от слишком громкого смеха. Это не спорт. Это аттракцион, на котором ты то ли зритель, то ли шарик в пинболе.