Unworthy

Ты проваливаешься в этот мир, как в гнилой зуб — внезапно и с хрустом. Под ногами не земля, а спрессованная скорбь, воздух пахнет железом и старыми ранами. Здесь не прыгают. Здесь выжимают из каждого движения максимум, пока пот не заливает глаза, а пальцы не деревенеют от хватки меча.

Каждый удар — это диалог. Пропустишь ритм — получишь ответ в виде переломанных ребер. Боссы здесь не просто враги, а живые катастрофы: их дыхание обжигает кожу, а тени шевелятся отдельно от тел. Убьешь одного — проглотишь его грехи, как раскаленный уголь. Они жгут изнутри, но дают силу... или медленно разъедают душу?

Торговец в лохмотьях шепчет что-то о цене спасения. Его слова липнут к коже, как смола. За грехи купишь броню, которая трещит под ударами, или клинок, напоминающий о забытых молитвах. А еще — Сердце Грешника. Ты ощущаешь его пульсацию в инвентаре: оно предлагает силу в обмен на что-то неосязаемое...

Мир нарисован словно углем по пергаменту: контуры дрожат, тени глубже пропастей. Персонажи здесь — случайные искры во тьме. Одни бормочут об утраченных королях, другие смеются так, будто в горле застрял шип. Их фразы повисают в воздухе, как паутина...

А потом снова бой. Клинок встречает кость с глухим чавкающим звуком. Ты учишься читать врагов по едва уловимым вздрагиваниям мускулов — они тоже изучают тебя. Ошибёшься — и очередной «недостойный» станет удобрением для этого ада. Но разве ты не чувствуешь? Где-то за грудиной уже зреет тот самый ответ...