Dark Devotion

Ты шагаешь по сырым плитам храма, где воздух пахнет железом и ладаном. Крестоносец в рваном плаще, меч дрожит в руке — не от страха, нет. От напряжения. Каждый удар здесь отзывается в висках, будто кто-то бьет в колокол прямо у тебя в черепе...

Безопасная комната — островок тепла среди этого кошмара. Свечи коптят, плавящийся воск капает на древние фрески. Здесь к тебе прибьются беженцы: одни шепчут молитвы, другие смотрят пустым взглядом сквозь стены. Торгуешь душами? Да. Меняешь их на силу, выковываешь клинки из обломков веры. Но помни: смерть оставит после себя только пятно крови и груду брони, которую придется собирать заново.

Перекатываешься в пыли, избегая удара — прыжков нет, только этот неуклюжий кувырок. Кольцо на пальце шепчет похабные стихи, а амулет вышвыривает зелья из карманов при каждом движении... Благословения? Они как горячий суп после долгой зимы: заживляют раны после каждого нового зала, но попробуй злоупотребить — и аптечка превратится в яд.

Боссы. Их дыхание обжигает кожу еще до встречи. Дитя лимба клубится черной слизью, Палач скрипит доспехами, как несмазанная дверь в аду... Двадцать имен, двадцать уроков боли. Ты учишь их повадки, ловишь ритм сердцебиения между атаками — и все равно проигрываешь. Снова и снова.

А эти записки... Обгоревшие края, дрожащий почерк. Кто-то пытался понять, что здесь произошло, прежде чем тьма проглотила их разум. Ты ведь тоже чувствуешь? Как вера сочится сквозь пальцы, как песок...