Mustache in Hell

Кожа обугливается от адского воздуха, но пальцы все еще сжимают ствол — пистолет, липкий от демонической жижи. Джон не помнит, как очутился здесь. Только белый шум в висках, потом голос Смерти, скрипучий, как ржавые петли... Теперь он косит толпы рогатых, пока барабанный бой музыки вбивает ритм прямо в грудную клетку.

Дробовик вырывает куски плоти из морды очередного беса. Патроны кончаются слишком быстро — приходится подбирать что-то новое: огнемет, оставляющий после себя вареное мясо и запах горелых копыт. Но вот незадача: стволы ломаются, перегреваются, исчезают в дыму. Остается только жалкий пистолет с бесконечными пулями-пустышками...

Арены — как консервные банки с острыми краями. Шагаешь по липкому полу, а циркулярные пилы воют в сантиметре от спины. Демоны? Они просто проходят сквозь лезвия, ухмыляются. Рывок в сторону — и ребра больно упираются в каменный выступ. Нет неуязвимости, только адреналин да холодный пот на шее...

После боя тишина давит ушами. Шаркаешь сапогами по пустой комнате, ищешь дверь — а там новая волна, уже с шипящими чертями размером с холодильник. Пока не прикончишь босса, мелочь лезет из щелей в полу, как тараканы.

Сундуки пахнут старым деревом и порохом. Вскрываешь — внутри что-то тяжелое, с привкусом крови на металле. Но ключи... Их приходится выигрывать в честном бою или выковыривать из трупов. Иногда мозг скрипит от простеньких головоломок: передвинуть статую, наступить на правильную плиту...

А потом снова стрельба. Снова рык монстров, треск костей под прикладом и музыка, которая заставляет сердце биться в горле.