Peace Data

Город пахнет гарью и порохом. Ты сжимаешь ствол так, будто это последнее, что связывает тебя с землей, а небо над Руслэндом уже давно прогнулось под сапогами Жмыха.

Четыре пути. Четыре способа умереть. Один — проломит череп кувалдой, другой — оставит после себя только мокрое пятно на асфальте. Ты выбираешь Битарда: его пальцы дрожат не от страха, а от тока, бегущего по проводам имплантов. Он знает, что башня — это глотка тирана, и каждый этаж сжимается, как пищевод, пытаясь выплюнуть тебя обратно в грязь.

Перекатываешься за развороченный бетонный блок. В ушах звон — кто-то кричит? Или это просто эхо последнего выстрела? Пули впиваются в стену, оставляя теплые дыры, как будто стена живая и ей больно. Ты ждешь. Считаешь секунды между очередями. Знаешь, что если рванёшь сейчас — осколки стекла вопьются в колени. Но если промедлишь…

Аптечки пахнут старым бинтом и химией. Пистолет отдает в ладонь холодным металлом. А Жмых где-то там, наверху, и его смех — как скрип ржавых качелей во дворе, где больше никто не играет.

Ты действительно готов залезть в глотку этому миру и вырвать из него свободу? Или просто хочешь услышать, как хрустнут кости тех, кто сказал «так надо»?