Intruder In Antiquonia

Город, который дышит пылью старых книг и шепотом запертых дверей. Ты просыпаешься на мощеной площади — имя знаешь, но не помнишь, как оно звучало в устах других. Сара. Буквы складываются, а смысл рассыпается, как сухие листья под пальцами.

Каждый камень здесь помнит то, что забыла ты. Жители прячут глаза за складками плащей, будто само солнце для них — слишком откровенный свидетель. Телефоны? Интернет? Здесь даже электричество пахнет керосином и страхом. Придется копаться в архивах с чернильными пятнами на руках, вытягивать правду из полушепота старухи у фонтана...

Тридцать комнат, тридцать головоломок. Дверная ручка холодом пробирает до костей — а вдруг за ней ответ? Или еще один вопрос? Предметы в карманах становятся тяжелее с каждым часом: ржавый ключ царапает бедро, записка желтеет от твоего дыхания.

Диалоги — как игра в четыре руки: можно довериться автоматике, но тогда пропустишь, как дрогнет веко у аптекаря при слове «амнезия». Выборы не перевернут мир, но оставят царапины на душе.

А еще эти кат-сцены... Кажется, кто-то действительно разложил каждый кадр под луной, сверяясь с биением пульса. Вот только чьего?