Wayward Strand

Гул металлических панелей под ногами, запах лекарств, смешанный с солёным ветром — этот летающий госпиталь дышит. Не просто место, а живой организм, где каждый коридор пульсирует историями. Ты не успеешь моргнуть, как они начнут расползаться в стороны, как трещины на старом фарфоре...

Три дня. Всего три дня у Кейси, чтобы размотать клубок чужих жизней. Подросток с блокнотом в руках — не просто наблюдатель, а почти соучастник. Вот старик закашлялся за тонкой перегородкой, а в соседнем отсеке кто-то роняет ложку в тарелку с дрожащими руками. Прислушаешься? Или промчишься мимо, упустив полуслово, которое могло бы перевернуть всё?

1970-е здесь — не просто декорация. Это время осязаешь кожей: скрип виниловых пластинок из каюты медсестры, шершавые страницы библиотечных книг, жужжание проектора в пустом кинозале. Даже воздух кажется гуще — пропитанный пылью и невысказанным.

Ты выбираешь: бежать по коридорам, ловя обрывки диалогов, или застыть у иллюминатора, наблюдая, как облака сливаются с океаном. Но помни — часы тикают без жалости. Однажды повернув не туда, ты уже не услышишь, как старуха в палате №4 шепчет что-то важное про свою потерянную дочь...

А потом — внезапный смех из курилки. Резкий, нервный. Кто-то роняет стакан, и стекло разлетается по полу звонкими осколками. Ты поднимешь голову?