The Boss: La Cosa Nostra

Нью-Йорк двадцатых дышит сигаретным дымом и порохом. Тротуары скользкие от пролитого виски, а в переулках пахнет мокрым кирпичом и страхом. Ты — тот, кто натягивает невидимые нити между бандитскими кланами, балансируя на лезвии бритвы. Один неверный шаг, и бетонные подошвы твоих туфель потяжелеют на пару центнеров...

Деньги текут рекой, но ты чувствуешь их вес в кармане — слишком легкие, если закупаешь товар у жадных поставщиков. Слишком тяжелые, когда платишь копам, чьи ладони всегда чуть липкие от взяток. Барная стойка твоего заведения блестит под тусклым светом, но клиенты морщатся от пережаренного стейка. Слышишь этот шепот за спиной? Завтра он превратится в гул недовольства, а послезавтра — в пустые кассы.

Легальный бизнес? Это когда счетчики в казино щелкают ровно настолько часто, чтобы не привлекать внимания. Но старые привычки цепляются за подкладку пиджака: иногда проще разбить кому-то колени монтировкой, чем ждать месяцы в судах. Кто-то называет это варварством. Ты называешь это... эффективностью.

Новые лица появляются каждый день. Мальчишки с горящими глазами и грязными ногтями — их хватают прямо с улицы, суют в руки обрез и учат целовать твое кольцо. Шпион ползает по чужим задворкам, сливаясь с тенями. Солдат греет ладони о ствол, ожидая приказа. Водитель нервно постукивает пальцами по рулю, зная: однажды именно он решит, успеешь ты нырнуть в темноту или нет...

А потом наступает момент, когда ледяной ветер с Гудзона напоминает тебе — все эти люди просто кусочки на шахматной доске. И если придется пожертвовать пешкой... разве ты колеблешься?