Gangland: Trouble in Paradise

Кровь на брусчатке впиталась слишком быстро — будто Сицилия спешила стереть следы. Пятеро братьев, пьяный спор, нож... Трое бегут через океан, оставляя за спиной труп и старика, чьи пальцы сжали фотографию так, что стекло треснуло. Годы спустя этот снимок толкнет последнего сына в трюм корабля: *отыщи. убей.*

Ты начнешь с грохочущего пирса, где соленый ветер бьет в лицо, а докеры шепчутся за спиной. Город — живой организм: аптеки пахнут йодом, в борделях приглушенно смеются, а переулки впитывают выстрелы, как губка. Захватываешь прачечную — и вот уже монеты звенят в кармане, но кто-то обязательно придет отобрать.

Бойцы — расходный материал. Их крики обрываются под огнем томпсонов, а новые нанимаются у стойки бара, где виски оставляет на стекле жирные круги. Потеряешь всех — отступишь в тень, перевяжешь рану грязным платком и снова полезешь в драку. Главное — чтобы твое сердце не остановилось под чужим ножом...

Перестрелки — это джаз: свинцовые импровизации среди кирпичных стен. Толкнешь союзника плечом — он рванет вперед с гранатой. Прижмешься спиной к мокрому бетону, чувствуя, как пули сдирают штукатурку. А потом — тишина, прерываемая хрипами раненых и далеким воем сирен.

Саундтрез скрипит иглой по пластинке: саксофоны выворачивают душу наизнанку, а ты уже не помнишь, зачем мстил. Может быть, просто нравится власть — когда твое имя заставляет фонари мигать тревожнее?