Satan Santa

Ты просыпаешься в доме, где пахнет хвоей и чем-то кислым — как будто молоко в углу комнаты скисло еще в прошлом веке. Пол скрипит под босыми ногами, но не так, как должен: звук густой, липкий, будто доски пропитались чем-то...

За окном — лес, затянутый синеватой дымкой. Снег не сверкает. Он лежит мертвым слоем, и следы на нем слишком большие для человеческих. Ты находишь фонарик с севшей батарейкой — его свет дрожит, выхватывая из темноты обрывки деталей: клочья шерсти на гвоздях, пятно на потолке, похожее на распластанную тень...

А потом слышишь звон колокольчика.

Санта здесь не дарит подарки. Он оставляет их под елкой — завернутые в кожу, теплые еще. Его олени щелкают зубами за дверью, а сам он шепчет тебе что-то на ухо, когда ты зажмуриваешься в шкафу. Но самое страшное — не он. Это тихий смех из подвала, который точно повторяет твой собственный...

Ты бежишь через лес, спотыкаясь о корнища, похожие на скрюченные пальцы. Фонарик гаснет. В церкви на холме горит красный свет — туда? Или лучше спрятаться в том сарае, где пахнет железом и... нет, там уже кто-то дышит.

Ресурсов нет. Только то, что можно схватить на бегу: кусок трубы (скользкий от чего-то), ножницы (ржавые), спички (их всего три). Каждый хруст ветки за спиной — это он? Или просто ветер играет с гирляндами из кишок на деревьях?

Финал неизбежен. Но ты все равно идешь вперед — потому что надо узнать, почему мамино платье висит в алтаре... и почему оно мокрое.