Fenimore Fillmore: The Westerner

Ночь вколачивает в землю тяжелые капли росы, когда Фенимор выныривает из темноты — одинокий силуэт на взмыленной лошади. Ферма Баннистера пахнет перегоревшим салом и порохом: уже через десять минут здесь начнется перестрелка. Ты отшвырнешь пустые гильзы сапогом, ощущая, как горячая рукоять кольта прожигает ладонь... а утром обнаружишь, что пистолет исчез.

Мальчишка с фермы стащил его — не из злого умысла, просто хотел щегольнуть перед одноклассниками. Теперь придется выцарапывать оружие обратно, помогая этим упрямым поселенцам. Старек, тот самый скрипучий старик с ранчо за холмом, не собирается отступать. Его люди ползут по долине, как муравьи на разлитый мед.

Ты скачешь верхом, и подковы выбивают ритм, от которого сжимается живот: вот поворот, вот прыжок через овраг... а вот и первая пуля, просвистевшая мимо уха. Смерти нет — только адреналин, густой как дегть. Чтобы выстрелить, придется замереть на секунду: ствол должен стать продолжением руки.

В лавке пахнет кожей и старыми газетами. Местный торговец сует тебе желтый листок — там зашифрованы подсказки между строк о распродаже муки. Зарабатываешь монеты, разгадывая головоломки: то собьешь ящик с балкона прямо на голову бандиту, то уговоришь упрямого осла сдвинуться с пути... если успеешь до щелчка таймера.

А потом — этот дурацкий конкурс оскорблений у салуна. Кто-то кричит про твою маму и рогатых предков... ты отвечаешь метафорой про его умственные способности и выигрываешь серебряный зубной протез. Зачем он нужен? Спроси у Старка. Если доживешь до финала.