Starground

Песок скрипит на зубах, когда ты вручную перелопачиваешь первую кучу руды. Пот стекает по спине — печь пожирает дрова, а ты уже ненавидишь этот розоватый отблеск на раскалённом металле. Но пальцы сами тянутся к чертежам: шестерёнки, конвейеры, жадные глотки дробилок...

А потом — щелчок. Машины начинают дышать. Ты стоишь посреди этого стального муравейника, где ремни шипят как змеи, а панели управления мерцают тёплым янтарём. Или сбегаешь в шахту, где тьма пахнет озоном и чем-то острым, чужим.

Кто-то назовёт это логистическим кошмаром. Ты — симфонией.

Но если вдруг захочется, чтобы адреналин ударил в виски — спускайся глубже. Там стены пульсируют, как живые, а тени шевелятся не так, как должны. Оружие греется в ладонях, броня скрипит на поворотах... А эти существа — они ведь просто смотрят? Нет. Они ждут, пока ты оступишься.

И всё ради чего? Чтобы вытащить из-под обломков какую-нибудь диковинку, от которой потом зачешутся руки: ну как её не разобрать на шестерёнки?..