Adventurer Manager

Ты просыпаешься в поту — снова этот сон. Пепел на языке, крики за стеной, а потом только смех... тот самый. Мирадж оставил тебе корону из шипов: Королевство Авантюрия теперь его марионетка, а ты — наследник без трона. Но разве кровь на руках когда-нибудь высыхает окончательно?

Таверны. Вонь перебродившего эля, скрип половиц под сапогами наемников. Здесь собирают отряды те, кому нечего терять. Эльф с шрамом через губу называет тебя "ваше ничтожество", гном-алхимик щупает кошель — все они чувствуют твою дрожь. Семь рас, тринадцать классов... и каждый выбор пахнет ошибкой.

Сражения — как старая рана: сначала адреналин гонит кровь в виски, потом только усталость. Пошаговая рубка, где каждый ход отдает тупой болью в затылке. Вот огр замахивается, вот лучник промахивается... а вот уже твой маг падает, и его кровь смешивается с грязью. Но если выживешь — получишь новые шрамы и пару строк в балладах пьяных бардов.

Лояльность? Это когда дворфы морщат носы при твоем появлении, но все же кивают. Когда гильдия воров требует долю, а ты притворяешься, что не заметил кражи. Ты кормишь их обещаниями, а они кормят твое восстание... пока не решат перейти на сторону того, кто сытнее пахнет.

А Мирадж? Он везде. В шепоте крестьян у дороги, в слишком ровных рядах стражников, в том, как ветер иногда смеется у тебя за спиной...