The Gardener and the Wild Vines

Короткие вдохи, липкие ладони — ты карабкаешься вверх, цепляясь за лозы, которые пахнут свежесрезанным стеблем и прелой землей. Каждый прыжок отзывается в висках: пропустишь момент — и вот уже падаешь, а ветер свистит в ушах, пока экран не темнеет...

Двадцать восемь башен. В каждой — новые зубы: цветы, что щелкают лепестками, как челюсти, или платформы, исчезающие под ногами с хрустом тонкого льда. Ты учишься читать узоры лоз — они плетутся по-разному каждый раз, будто дразня. Соедини две — побежишь быстрее, но одна ошибка, и все. Разве это не похоже на любовь?

Головоломки здесь живые. Камень, который нужно толкнуть плечом, скрипит от напряжения; воздушные грибы пружинят под ботинками, отбрасывая тебя выше с мокрым шлепком. А еще эти звезды... Три? Или одну? Зависит от того, готов ли ты балансировать на краю вместо того, чтобы искать обходные пути.

Между башнями — тишина, прерываемая шепотом листьев: «Принц где-то там». Но кто сказал, что его нужно спасать? Может, он сам не хочет возвращаться...

Три часа — и ты у вершины. Если повезет. Если не свернешь шею на этих проклятых лианах, которые так приятно щекочут пальцы перед тем, как подвести.