TV189

Город Тималюн втягивает тебя, как мокрый асфальт — подошвы. Воздух здесь пахнет ржавчиной и перегоревшим машинным маслом, а где-то в трущобах шепчется имя TV189. Ты чувствуешь его на языке — горьковатый привкус биологического оружия, которое кто-то решил разлить по улицам, будто дешевый самогон.

RFF — эти ребята не оставляют записок с угрозами. Они просто открывают клетки, и вирус выползает наружу, липкий и неторопливый. Но твоя кровь сопротивляется. Не спрашивай почему. Просто беги сквозь промозглые подвалы, где капли воды падают с потолка прямо за воротник, или продирайся через промзоны, заваленные битым кирпичом.

Девять уровней. Девять слоев этой гниющей реальности. Карты огромные, но ты будешь возвращаться — потому что забыл ключ в комнате с мертвым охранником, потому что за углом шевельнулся силуэт с автоматом... Или потому что в темноте подсвеченный монитор намекает: *здесь спрятано*. Пятнадцать навыков — от умения заткнуть рану тряпкой до почти мистической бережливости патронов.

Оружие лязгает, плюется огнем, бьет тебе в плечо отдачей. Глушители шипят, как змеи, оптические прицелы сужают мир до перекрестия. А потом — резкий поворот, и ты уже в душном коридоре, где враги выскакивают из-за дверей, как черти из табакерки...

Сохранения? Ты сам нажимаешь кнопку в укрытии, пока за стеной слышны шаги. Игра не спешит тебя жалеть. Она дышит тебе в затылок горячим перегаром ретро-эстетики: пиксельные тени, угловатые текстуры, звук перезарядки — точь-в-точь как в тех коробках с дисками, которые пылились на полках двадцать лет назад...

Кто-то скажет — архаика. Но разве не так пахнет настоящая опасность? Когда каждый выстрел отдается в висках, а за спиной — только холодная стена и ненадежный механический щелчок сохранения...