Serum

Ты просыпаешься с хрипом в легких — будто кто-то выскреб их металлической щеткой. Под кожей пульсирует что-то холодное и чужое, а вокруг только бетонные стены, пропахшие формалином и старым страхом. Лабиринт не просто ведет куда-то, он *дышит*: где-то скрипит вентиляция, как сдавленный стон, где-то капает жидкость — слишком густая, чтобы быть водой.

Каждый шаг отдается болью в висках. В кармане завалялся шприц с мутной жидкостью — хватит на минуту, может, две. Но разве это важно, когда на потолке пятнами проступают следы чего-то, что явно не хотели убирать?

Ты идешь наугад. Рука нащупывает выключатель — свет мигает, и на секунду коридор превращается в кладбище оборудования: разбитые колбы, провода, торчащие из стен, как вены. А потом тьма снова накрывает все, оставляя только запах — сладковатый, химический. Серум? Или то, во что он превращается, когда его слишком долго хранят...

Инвентарь — это не просто предметы. Это гвоздь в доске, на которой ты балансируешь над пропастью. Таблетка, притупляющая жжение в груди. Обрывок записки с координатами, написанными дрожащей рукой. Кто-то уже был здесь до тебя. Исчез? Стал частью лабиринта?

Головоломки здесь не для ума — они для выживания. Повернешь не тот вентиль — и потолок опустится на сантиметр. Задержишься в комнате слишком долго — и воздух станет тягучим, как сироп. А еще эти звуки... То ли шаги за стеной, то ли эхо твоего собственного сердцебиения.

Ты найдешь серум. Обязательно найдешь. Но вопрос в другом — что он сделает с тобой *после*?