Ancient Anathema

Ты берешь фонарь. Дрожащими пальцами зажигаешь его — свет едва пробивается сквозь густой туман, оседающий на кожу липкой пленкой. Кладбище сегодня дышит иначе: земля под ногами шевелится, будто что-то ворочается в глубине...

Начальника нет. Только разбросанные бумаги, пятно чернил, растекшееся по столу, как запекшаяся кровь. Ветер шепчет тебе в ухо — или это чьи-то губы?

Полночь. Тени начинают ползти из-под памятников, цепляясь за подол твоей куртки. Бежать? Бесполезно. Они уже знают каждый твой шаг. Остается только прятаться в склепах, где воздух пахнет плесенью и старыми костями...

Головоломки. Записки с обрывками чужой боли. Вот детский медальон — холодный, будто вытащенный из могилы. А вот дневник бывшего сторожа: "Они приходят не для мертвых...".

Ты вернешься к воротам утром? Или останешься здесь навсегда — еще одним безымянным холмом под ржавой оградой?