THE NORMAL THING

Просыпаешься — и сразу холод земли под лапами, липкий от влаги. Где-то в груди ноет что-то знакомое, будто забытый вкус на языке, но попробуй вспомни... Только лес вокруг, черные стволы, смыкающиеся как ребра. Воздух густой от тумана, он оседает на шерсть, пробирается в нос — пахнет гнилыми листьями и чем-то металлическим.

Ты не знаешь, как здесь оказался. Даже своего имени не ловишь в памяти — только пустоту, которая зудит. Время тут течет иначе: небо скрыто кронами, свет рассеянный, будто сквозь грязное стекло. Шаги глушат мох, звук приглушенный, словно мир завернут в вату.

Придется двигаться наугад. Каждый поворот — новая загадка: то камень с выщербленными символами (пальцы скользят по шероховатой поверхности), то ветки, сплетенные в узор, будто кто-то пытался что-то сказать... или предупредить. А может, это просто игра света?

Иногда в тумане мелькнет тень — не поймешь, зверь или игра воображения. Шорохи обрываются резко, будто их обрезают ножницами. Ты останавливаешься, прислушиваешься... Тишина.

Головоломки здесь прячутся в деталях: ржавый ключ под корнями, странный шепот ручья, если наклониться к воде. Все это складывается в историю — но чью? Твою? Кто-то явно не хочет, чтобы ты вспомнил.

Атмосфера давит, как одеяло после кошмара. Но разве у тебя есть выбор? Впереди только больше тумана, больше вопросов без ответов... и этот странный сад с цветами, которые пахнут жженым сахаром. Кто их посадил? Зачем?

Ты идешь дальше — потому что другого пути нет. Или он есть, но ты его еще не нашел...