Plunder

Море дрожит под килем, соленые брызги липнут к лицу — твой корабль режет волны, а экипаж бормочет что-то о «проклятых рифах» за кормой. Эти люди доверяют тебе свои жизни. Или просто не видят другого выбора...

Земля на горизонте — всегда лотерея. Песчаная коса может скрывать грот, полный золотых слитков, а густые джунгли — внезапно сжаться в пасть древнего храма, где шелест крыльев означает только одно: сейчас из темноты хлынет волна мохнатых тел. Ты почувствуешь это раньше, чем услышишь — мурашки по спине, запах гниющих коконов.

В городах пахнет жареным мясом и порохом. Одни улицы звенят механизмами, другие хрустят под ногами соломой. Но даже здесь кто-то следит за тобой из-под полей шляпы... Готовься к тому, что в порту тебя встретит не только торговец пряностями, но и бородатый тип с мушкетом наизготовку.

А потом — снова океан. Вода здесь живая: она шипит под обстрелом, стонет от ударов по корпусу, когда гигантский щупальце скользит по борту. Ты кричишь команде «к бою!», но их голоса тонут в грохоте пушек. Кто-то упадет за борт. Может быть, это тот самый юнга, что вчера чистил картошку и смеялся над твоей шуткой...

Выбор? Он везде. Оставить раненого пирата истекать на палубе или перевязать его — и проснуться с ножом у горла. Продать карту клада первому встречному или проверить, почему на ней пятна, похожие на кровь. Даже якорь бросаешь с мыслью: сегодняшняя стоянка может стать последней.

И все же — ты идешь дальше. Потому что где-то там, за туманом...