Sheptun

Кожа на затылке холодеет, когда понимаешь — город помнит тебя. Джек вернулся, но его вещи растворились в этом месте, как сахар в горьком кофе. Теперь придется копаться в кишках мертвых улиц, выуживая из темноты то, что оставил... или у тебя украли.

Фонарь в руке — капризный зверек. То вспыхнет, обжигая пальцы синим пламенем, то замрет, будто прислушивается к шепоту за спиной. А шепот здесь повсюду: в скрипе флюгера, в складках ржавых штор, даже под подошвами — будто тротуар дышит сквозь трещины.

Монстры? Они больше похожи на пьяных клоунов после карнавала. Танцуют, машут костлявыми лапами, икают от смеха... пока не схватят тебя за лодыжку влажными пальцами.

Двери здесь открываются не от нажатия — от взгляда. Столы ползут сами, если бросить на них тень под правильным углом. А динамит... он лежит там, где его меньше всего ждешь. В птичьем гнезде. В пасти мраморного ангела. В собственной куртке, которую ты проверял уже сто раз.

Город боится одного — что ты заметишь, как стены сжимаются при твоем шаге. Что фонарь горит не от масла, а от твоего страха. И что вещи Джека... они ведь совсем не его?