P1R4T3S

Космос пахнет гарью от перегретых двигателей и металлом, протравленным старыми боями. Ты чувствуешь его на языке — привкус железа, будто лизнул батарейку. Где-то там, между мерцающими точками звезд, плывут жирные торговые коровы, набитые тем, что сделает тебя легендой... или трупом.

Твои пальцы сжимают рукоять бластера. Он теплый. Знакомый. В ушах — прерывистое гудение аварийных сирен сквозь тонкие стенки шлюза. Сейчас он взорвется, и ты рванёшь внутрь с десятком таких же отбросов, жаждущих чужих кредитов и чужого воздуха. Кто-то обязательно обмочится в невесомости — запах потом смешается с пороховой гарью.

Захватываешь корабль метр за метром. Не просто грабишь — вырезаешь память из его компьютеров, срываешь двери с петель (они поскрипывают, как старые кости), находишь спрятанные под панелями слитки кристаллов. Они холодные, даже через перчатки. Каждый новый заложник — еще одна пара дрожащих рук в твоей орде. Их страх липнет к тебе, как пот.

А потом — база. Твой улей в скалистом брюхе астероида. Здесь пахнет сварочной плазмой и перегаром команды. Ты лепишь крепость из обломков чужих кораблей, как ребёнок лепит замок из песка... только этот замок стреляет.

Оружие? Да хоть вибронож для разделки туш — если веришь, что сможет пробить броню охранника с модифицированными мускулами. Деньги? Выльются сквозь пальцы на топливо и апгрейды для шаттла, который всё равно будет пахнуть чужим потом.

И главное: где-то там есть другие такие же крысы в скафандрах. Их смех хрипит в твоем шлемофоне, когда вы вместе разрываете грузовой модуль на части... пока не придётся делить добычу.