Sad Satan

Ты идешь. Только вперед, только сквозь эти стены, которые дышат затхлым воздухом заплесневелого бетона. Каждый шаг отдается глухим эхом — не поймешь, сверху капает или чьи-то пальцы стучат по трубам.

Головоломки здесь не щелкаются как замки, а впиваются под кожу. Повернешь не ту ручку — и комната сжимается, выдавливая ребра. Найдешь книгу — страницы шепчутся на языке старых новостных сводок. Восемь раз придется задержать дыхание, восемь раз обмануть зрение: что это в углу? Тень или...

Локации не просто ждут. Они подглядывают. Запоминают, как ты дрожишь перед экраном, когда внезапный скрип за спиной оказывается всего лишь сквозняком. Или нет? Здесь каждый пиксель — кусочек чего-то настоящего, того, о чем шепчутся на форумах глубокой ночью.

Ты думаешь, это просто лабиринт? Он гнется под твоим весом, как тонкий лед. Решаешь одну задачу — пол под ногами становится липким от чего-то теплого. Находишь вторую книгу — и понимаешь: запах меди не из игры...

А потом эти сцены. Они встают перед глазами даже после выхода. Может, потому что ты сам их собрал по кусочкам? Или они собрали тебя...