Primitive Wars

Остров, где земля до сих пор помнит вкус крови. Когда-то Рувата склеил этот мир, как глиняный горшок — но трещины уже зияют по швам. Теперь здесь снова ломают кости и жгут хижины. А ещё... появились *они*.

Ты почувствуешь запах гниющих ягод под сапогами — единственная валюта в этом безумии. Собираешь липкими пальцами, стройшь бараки из древесины, пахнущей смолой и страхом. Пехотинцы с копьями из заострённых костей учатся ходить, спотыкаясь о камни. Стрелки? Их стрелы — просто ядовитые шишки, но раны от них горят как огонь.

А потом прилетают *они*: не птицы, а что-то кожистое, с криками, рвущими барабанные перепонки. Твои воины орут в ответ — не от храбрости, а потому что иначе сойдут с ума.

Четыре стороны хаоса:
Первобытные — их вождь Аль-Фатур шепчет богам сквозь стиснутые зубы. Его люди охотятся не только на зверей... но разве это важно, когда мясо всё равно пахнет одинаково?
Тиранос — плоть, которая течёт между пальцами. Сливаются, разрываются, рождаются заново. Попробуй убить то, у чего нет формы...
Эльфы Зельвеггера рисуют рунами воздух, и он вспыхивает синими ожогами. Их магия оставляет послевкусие меди на языке.
Демоны? Они не живут — просто считают. Один труп, два... Числа заменяют им пульс.

Солдаты стареют за минуты: сегодня новобранец дрожит от первого убийства, завтра — хрипит, заливаясь кровью под когтями раптора. Но если выживет... Кости становятся твёрже, удары — точнее. Опыт здесь впитывается в кожу, как грязь.

А ещё этот звук — рёв трицератопса где-то за холмом. Он близко. Ты готов отдать приказ... или убежать?