Forest Of Fear

Ты просыпаешься с песком в зубах и запахом горящего металла в ноздрях. Голова гудит, как разбитый улей. Самолет? Давно уже груда обугленного железа где-то за спиной. Ты один. Остров не шевелится — только ветер шепчет в листве что-то на забытом языке.

Первое, что ты трогаешь — осколок пластика с острыми краями. Второе — собственное ребро под кожей. Третий шаг, и мокрая глина липнет к подошвам, словно пытается удержать.

Здесь все хочет тебя съесть. Даже тишина — та давит на виски, заставляя прислушиваться к каждому шороху. Ветки хватают за одежду, как пальцы. Вода в озерах пахнет гниющими раковинами, но пить придется. Или нет?

Пещеры зовут прохладой, но это обман — внутри камень скрипит, будто перемалывает кости тех, кто зашел слишком далеко. Найдешь ли там банку консервов или следы когтей на стене? Удачи.

Костер — это не романтика. Это дрожащие руки, пытающиеся высечь искру из камня. Это страх, что дым привлечет *кого-то*. Нож, скрученный из обломков — продолжение твоей ладони, липкой от пота.

А потом ночь. Темнота наливается в уши тяжелым медом. Ты считаешь удары сердца громче, чем шаги в кустах... или это просто ветер?