Fishing Paradiso

Просыпаешься на песке с соленым привкусом на губах — где-то рядом плещется волна, а в ушах звенит от криков чаек. Удилище в руках кажется продолжением тела, легким и податливым, будто ветка ивы. Тыкнешь носом в рюкзак — там только банка червей да потрепанный блокнот с загадочными отметками...

Остров обнимает тебя влажным теплом, но пальцы непроизвольно сжимаются на рукояти удочки. Эта птица с глазами, как две бусинки ртути, явно знает больше, чем говорит. А ты? Ты просто ловишь рыбу. Пока не поймешь, почему каждая пойманная сельдь отбрасывает тень в форме древнего символа...

Позже найдешь скайфон — потрескивающую штуковину, которая пахнет грозой и морской пеной. Запланируешь ночную вылазку к рифам, где вода светится синим ядом, или поможешь местному старику чинить крышу из пальмовых листьев. Он бормочет что-то о божественной рыбе, но в его голосе трещит страх, как в пересохшем дереве.

Сотни рыб. Десятки крючков. Один остров, который то ли рай, то ли ловушка. Лодка скрипит под ногами, когда пересекаешь залив с водой цвета забродившего меда — а там, в глубине... что-то шевелится. Не спеши. Сначала поймай хотя бы ту дораду, что кружит возле пирса уже третий день. Или не поймай. Может, она здесь не просто так?