Harthorn

Ты очнешься в коридоре, где пахнет старым деревом и засохшим клеем. 1994 год. Школа Харторн зимой — не место для прогулок. Пол скрипит под ногами, будто хочет выдать тебя... а охранник уже близко. Его фонарь выхватывает из темноты облупившуюся краску на стенах, твой собственный пар, застывающий на морозном воздухе.

Эйприл в наушниках — единственная ниточка к реальности. Ее голос трещит, как плохой прием, но она знает, где спрятаны ключи... или ловушка. Ты прислушиваешься к шагам за дверью: тяжелые ботинки, звон ключей. Останешься тут — услышишь, как его дыхание оседает инеем на твоей шее.

Классы пусты, но не молчат. Скрип мела на доске сам по себе... или это чьи-то ногти? В спортзале пахнет потом и ржавыми гантелями — идеальное место, чтобы споткнуться о забытый коготь... нет, костыль. А потом лес: снег хрустит, как кости под тонким льдом.

Головоломки здесь — не про цифры. Это следы на подоконнике (детские?..), записка с обведенной датой твоего рождения... или чьей-то смерти? Ты включаешь сигнализацию — и свет вспарывает тьму, как скальпель. Но что хуже: слепота или то, что увидишь?

Диалоги шипят, будто запись с перемоткой. Актеры шепчут тебе в ухо истории, от которых желудок сжимается в комок... а ты все равно жмешь «далее». Потому что надо знать. Потому что уже поздно останавливаться.

Выберешься? Или просто найдешь дверь пониже... и потемнее?