The Blackbird of Amor

Королевство Тронной Ложи дышит заговорами — ты чувствуешь их на вкус, как металлический привкус перед грозой. Каждое слово здесь весит больше меча, а неверный шаг разрывает ткань реальности на части...

Диалоги ветвятся, как корни ядовитого дерева. Скользкие, непредсказуемые. Обещаешь одно — получаешь кинжал между ребер. Или поцелуй, от которого немеют пальцы.

Бои? Медленные, как предсмертный хрип. Командуешь горсткой изгоев: капитан с клинком, пропитанным запахом ладана, шутник-секретарь (его смех режет слух), шпион с руками, знающими слишком много... и лейтенант, чьи раны не кровоточат. Но будь осторожен — в их жилах течет что-то древнее, жадное. Разбуди это — и кости затрещат под кожей.

А еще эти проклятые головоломки... Запертые ларцы с шепотом внутри, фонари, мерцающие как чужие зрачки. Соберешь все — найдешь Пустыню Жрицы. Говорят, она пахнет медью и тлеющим шелком.

Советники правят вместо короля-марионетки. Ученый что-то скребет пером по бумаге — слишком быстро. Боги? Они уже здесь. Ты слышал, как трескается камень под их шагами?

А Ксеносы... Лучше не видеть, как они двигаются. Будто кости у них не там, где надо...