Shrine

Кожа содрана до мышц, но боль давно превратилась в белый шум — только хруст сухожилий под нагрузкой, когда ты перезаряжаешь дробовик коленом. Здесь не прячутся. Здесь бегут сквозь коридоры, пахнущие мокрым пергаментом и медью, пока стены пульсируют, как глотка спящего левиафана...

Тысячеглазые тени наступают волнами. Тринадцать видов безумия, и каждое требует своего яда: одних рвешь на части раскаленным тросом, других — растворяешь в кислоте из желудка того самого червя, что сожрал тебя на третьем уровне. Восемь способов убивать, но ни одного для отдыха.

Шестнадцать кругов этого ада — не локации, а органы в теле чего-то древнего. Пол скользит под ногами, как язык; фрески шепчут проклятия на изломах периферийного зрения. А эти звуки... будто кто-то точит нож о реберную кость где-то за спиной.

Ты уже понял? Здесь не стреляют — кормят оружие. Дробовик жадно сглатывает патроны, плазменная пушка скулит от перегрева... И все равно их слишком много. Всегда слишком много.

Попробуешь выжить или станешь еще одним шепотом в стенах?