DUSK

Где-то за стеной скрипит ржавая цепь, а в воздухе пахнет сыростью и порохом. Ты очнешься в темноте, с крюками вместо рук — холодный металл впивается в ладони, будто хочет срастись с кожей. Кто-то шепчет тебе в череп, приказывает убивать... или умирать.

Городок заперт. Ученые копали слишком глубоко, солдаты стреляли не в тех — теперь их глаза пусты, а рты растянуты в гримасах, которых не бывает у живых. Ты здесь чужой. Лишний. И они это чуют...

Беги. Дерись. Чувствуй, как кровь стынет в жилах, когда из-за угла выползает что-то на четвереньках — слишком быстрое, слишком голодное. Коридоры старых ферм и подземелий петляют, как кишки; каждый выстрел эхом бьет по барабанным перепонкам, каждый труп пахнет медью и гнилью.

Днем можно разжиться дробовиком или найти записку с безумными каракулями: «ОНИ В СТЕНАХ». Ночью стены шевелятся.

Выбирай: пробиваться сквозь историю культа, где каждое новое помещение — это глоток воздуха перед очередным ударом по ребрам... или остаться на арене, где волны плоти накатывают до тех пор, пока пальцы не онемеют от спускового крюка.

А еще есть другие — такие же потерянные. Можешь попробовать перерезать им глотки первым... или дождаться, пока их тени слижут твою кровь с пола.

Здесь нет правил. Только хриплое дыхание за спиной и тяжесть оружия в руках — пока оно не превратится в часть тебя.