Traveller's Hymn

Ты ступаешь по хрустящему под ногами пеплу забытых дорог, где каждый шаг оставляет след — не только на карте, но и в памяти. Клетка за клеткой, будто перебираешь позвонки чужого скелета. А этот мир... он не просто открыт. Он разбросан перед тобой, как старая рана, которую то ли нужно зашить, то ли дать истечь до конца.

Бои? Пошаговые, да. Но здесь нет честных дуэлей — только клыки в спину и гнилое дыхание монстров за спиной. Ты слышишь его? Этот шелест чешуи в темноте... Или это просто ветер треплет страницы твоего дневника?

Голод — не просто цифра в углу экрана. Это спазмы в животе, заставляющие рыться в рваном мешке: кусок заплесневелого хлеба или та странная ягода, от которой немеют пальцы... Но съешь. Все равно съешь.

Деревни здесь пахнут дымом и страхом. Местные шепчутся о проклятии, но их слова рассыпаются, как крошки со стола. Одни просят убить крыс в подвале (хотя крысы тут — наименьшее зло). Другие суют в руки ржавый ключ и быстро отворачиваются. А ты собираешь эти обрывки правды, как грибы после дождя — влажные, скользкие, иногда ядовитые.

Сто видов барахла в рюкзаке: кости дракона (или кто его знает), застывшие слезы нимфы (или просто стекло?), грибы, от которых темнеет в глазах... И среди всего этого — та самая записка с обугленными краями. Ты еще не понял, но она важнее любого меча.

Четыре часа? Пять? Время здесь течет как густой сироп. То ли потому что мир плотный, то ли потому что ты постоянно сворачиваешь не туда... А может, так и надо?