New Arc Line

Город дышит паром и чадом алхимических реторт — вдохнешь глубже, и на языке останется привкус железа и горелого эфира. Ты сжимаешь в кармане потрескавшуюся фотографию: их лица уже размыты, но ты помнишь, как пахнет их кожа — лавандой и пылью. Нью-Арк. Последняя надежда.

Ты верил, что здесь найдешь лекарство. Но город смеется в ответ, скрипя шестернями под мостовыми. Вонь перегретого масла въедается в одежду, золотые шпили соборов режут низкое небо, а в переулках шепчутся о «новом порядке». Какой порядок? Тот, где дети в доках собирают детали для машин, которые их же и раздавят? Или тот, где магнат в шелковом цилиндре продает воздух из баллонов?

Выбор — это не кнопки в диалоговом окне. Это когда твой кулак сам сжимается перед лицом надсмотрщика, а потом ты три дня отмываешь кровь из-под ногтей. Это когда доверие ломается, как перегруженный паровой клапан — и вот уже бывший союзник целится тебе в спину.

Здесь все хрупко. Даже правда. Особенно правда.

Ты идешь по улице, и тень от дирижабля скользит за тобой, как предчувствие. В кармане — флакон с мутной жидкостью (украл? выменял? тебе подарили его с улыбкой, от которой похолодело внутри). Это спасет их? Или превратит во что-то другое?

Нью-Арк не дает ответов. Он только шепчет: *«Решай быстрее»*. А часы на башне бьют так громко, что кажется — это стук твоего сердца.