Uncharted Ocean

Ветер треплет паруса, а солёные брызги обжигают губы — вот она, свобода. Ты стоишь на палубе, сжимая в потных ладонях карту с выцветшими чернилами, и понимаешь: этот мир прогнется под твоими пальцами или сломает тебе хребет.

Открытый океан дышит угрозой. Каждая волна скрывает либо золото, либо кинжал между рёбер. «Туман войны» облизывает горизонт липким языком — неизвестность сводит желудок спазмами. Попробуй угадать: за следующим мысом ждёт галеон, гружёный специями… или голландская эскадра с заряженными пушками? Ветер решает за тебя. Он гнет мачты, шепчет курсы, а иногда — швыряет корабль в шторм так, что зубы стучат в такт грому.

Ты не просто капитан. Ты хищник, который нюхает воздух: где тут слабые? На абордаж — и клинки звенят, как колокола. Палуба хрустит под сапогами, пахнет порохом и свежей раной. Или выбираешь торговлю? Тогда считай монеты, взвешивай риски: дешёвый шёлк в Макао может сгнить в трюме к моменту прибытия в Лиссабон…

Корабли — это твои когти. Выстругаешь носовую фигуру в виде русалки — получишь шепот в портах: «Это флагман Беззубого Джима». Поставишь тяжёлые карронады — но вспомни, как они тонут в свинцовых волнах при крене. А команда… О, эти глаза, слезящиеся от цинги. Они требуют жалованья даже после того, как ты проиграл полкаравана в кости у трактирщика.

Порты — грязные, шумные ловушки. Здесь пахнет жареным мясом и предательством. Наёмник с саблей на перевязи предложит «дело», но его дыхание отдаёт ромом: точно не подставит? А если купишь мэрский пост — получишь власть трясти кошельки купцов… или найдёшь нож в спине на рассвете.

Шторм приходит без предупреждения. Руль ломается с щелчком прогнившего дерева. Ты кричишь что-то матросам, но глотку рвёт гарь горящих парусов… Выстоять? Или уже поздно?

Здесь нет правил — только твой выбор и шелест золота на дне сундука.