Nantucket

Соль на губах, скрип мачт под ветром — вот она, цена свободы. Ты не просто капитан, ты хищник, вынюхивающий добычу в бескрайней синеве. Океан не прощает ошибок: один неверный поворот штурвала, и запах гниющих досок смешается с воем шторма…

Киты — это не трофеи. Это кровавая валюта. Их жир течёт в жилах твоего корабля, превращая утлую посудину в левиафана. Но помни: каждый гарпун, застрявший в тушке, отзывается дрожью в пальцах. А ещё есть они — пираты. Их смех доносится с борта, пахнет ромом и порохом.

Твоя команда? Грязные, голодные тени. Они шепчутся в трюме, пока ты считаешь монеты. Повезёт — станут братьями. Нет — сбросишь за борт при первом же бунте.

Шторм обрушивается внезапно: стекло барометра трещит, как кости под напором волн. Выстоять? Или дать океану проглотить тебя вместе с этой ржавой скорлупой…

А потом — новый рассвет. Солнце слепит глаза, но ты уже чуешь запах амбре на горизонте. В трюме пусто, а значит — вперёд, сквозь туман и мифы. Ведь где-то там плавает кит, который сделает тебя легендой. Или мёртвым человеком. Разница тонка.