The Mors

Ты идешь по коридору, который сжимается с каждым шагом. Воздух густой, будто его уже кто-то выдохнул до тебя. Стены шершавые, как старая кожа, и пахнет сыростью — не водой, а чем-то... другим. Ты не помнишь, когда в последний раз видел свет.

Рик всегда был тем, кто задерживался после смены. Чинил то, что сломалось без него. Но теперь его нет. Только записка от босса: «Найди его». Глупая идея. Ты чувствуешь это сразу — как холодок под ребрами, когда берешься за дверную ручку и понимаешь: она уже теплая.

Здесь кто-то есть.

Шорохи обгоняют тебя, хотя ты уверен — никого не видел. Тени слишком медленные для теней. А еще... звуки. Не скрип половиц, а мокрые щелчки где-то за спиной. Как будто кто-то причмокивает губами в темноте.

Свет фонаря дрожит у тебя в руках — он не горит, а задыхается. Но без него хуже: тогда они подходят ближе. Их дыхание оставляет на шее липкие пятна...

Ты бежишь. Потому что правила простые: если услышал шаги — значит, уже опоздал. Если почувствовал запах гнилых зубов — значит, они уже решили, как играть с тобой.

А еще здесь есть двери. Запертые, разбитые, те, что ведут туда, куда нельзя возвращаться... Но ты все равно попробуешь. Потому что альтернатива — остаться в этом мире навсегда. И тогда они начнут шептать твое имя так же тихо, как сейчас шепчут имя Рика...