LUNA

Ты возвращаешься домой, и скрип входной двери звучит слишком громко — будто кто-то прислушивается. В прихожей пахнет пылью и старыми книгами, а на столе лежит записка: *«Вернемся поздно»*. Безликие буквы, холодные, как ключ в твоей ладони. Ты остаешься одна.

Полночь. Воздух густеет, как сироп, и где-то за спиной шевелится тень — не та, что отбрасывает лампа. Она дышит. Ты чувствуешь это кожей: мурашки бегут по спине, а сердце бьется так громко, что кажется, его слышно даже за дверью...

Что хочет это существо? Почему оно пришло именно сейчас? Ты копаешься в воспоминаниях, но они рассыпаются, как песок между пальцами. Вот детская комната с отслоившимися обоями, вот голос матери — обрывки фраз, будто их прогрызли молью. А тем временем *оно* приближается. Его шаги — тихий скрип половиц под невидимым весом.

Ты прячешься в шкафу, прижимаешь колени к груди. Дерево давит на плечи, запах нафталина щиплет нос. Ошибись один раз — и тьма схватит тебя за лодыжку...

Здесь нет правильных ответов. Только выбор: бежать или копаться в прошлом, рискуя наткнуться на то, что лучше оставить погребенным. Разбитые зеркала покажут больше, чем отражения. Запертые ящики скрипнут по-другому, если трясти их достаточно сильно.

Готов ли ты услышать правду? Или предпочтешь закрыть глаза и надеяться, что утро наступит раньше?