D1896

Ты ступаешь по скрипучим половицам, и тень от твоего силуэта дрожит на стене, как испуганный зверь. Черно-белый мир обнимает тебя холодными пальцами — здесь даже воздух пахнет старыми кинопленками и пылью с клавиш расстроенного пианино.

Одно ружье. Шесть патронов. Или семь? Ты уже не помнишь. В карманах пусто, но в голове — густой туман из обрывков чужих снов: вампирские клыки, прошивающие тьму, безумные чаепития под луной, шепот портьер, которые вот-вот шевельнутся...

Ловушки щелкают зубами в полу. Лабиринты уровней сворачиваются кишками — попробуй выбраться, если осмелишься. Монстры здесь не просто нападают. Они дышат тебе в затылок, цепляют когтями за рукав, оставляют следы липкого страха на стеклах фонарей.

А еще — они говорят. Без голоса, только тенью мимики и скрипом дверей. Но ты поймешь. Как понимаешь внезапный холодок на шее, когда за спиной никого... вроде бы.

Секреты прячутся в трещинах стен. Один выстрел может разбудить то, что лучше не тревожить. А музыка? Она не играет — она падает каплями по нервным окончаниям: фортепиано стучит по ребрам, будто просится наружу.

Кто-то назовет это безумием. Ты назовешь это 1896 годом.