Fear of Clowns

Ты просыпаешься от стука в дверь — резкого, будто кто-то бьёт костяшками по дереву. Время на часах сливается в мутное пятно, но ты знаешь: слишком поздно для гостей. Холодный паркет обжигает босые ступни, когда пробираешься к глазку. Там пусто. Только тьма, густая, как чернила... и запах — сладковатый, как испорченное мясо.

Дверь скрипит на петлях. Оно уже внутри.

Тебе не покажут лицо. Только тени, скользящие по стенам, хриплое дыхание за спиной. Руки сами хватают первый попавшийся предмет — кухонный нож, ржавую трубу, осколок стекла. Защита? Скорее ритуал, чтобы заглушить дрожь в коленях.

Беги. Прячься в шкафу, прижимая ладонь ко рту: сердце бьётся так громко, что кажется — оно слышит. А потом... крики соседей сверху. Мокрые шлепки по лестничной клетке. Ты не герой — ты следующий в списке.

Игра не даёт передышки. Воздух густеет от металлического привкуса крови, пальцы скользят по дверным ручкам, а за каждым углом — новые следы: разорванные обои, волосы в слипшихся прядях на полу... Кто-то ведь должен это остановить? Или ты просто хочешь выжить?

Оружие ломается. Фонарь мигает. А оно смеётся — звук, похожий на скрежет зубов по стеклу...