Bureau of Contacts: Mansion

Ты входишь в особняк с ощущением, будто кто-то провел ледяным пальцем по твоему позвоночнику. Воздух пахнет пылью и чем-то кислым — как будто старые обои медленно переваривают время. В руках только фонарь, датчик ЭМП и блокнот с потрескавшимся переплетом.

Комнаты глотают свет. Тени шевелятся на периферии зрения, но стоит повернуть голову — там ничего. Ты идешь медленно, прислушиваясь к скрипу половиц, к шорохам за спиной. Вот в углу — холодное пятно, вот на столе — отпечаток ладони в слое пыли. Каждый найденный предмет оставляет на кончиках пальцев липкий след необъяснимого.

А потом оно начинает отвечать. Голос? Стук? Может, просто мерцание лампы в такт твоему дыханию. Ты задаешь вопросы — шепотом, чтобы не спугнуть. Иногда получаешь ответ. Иногда чувствуешь, как чье-то дыхание смешивается с твоим.

Ошибёшься в ритуале — и воздух сожмется в горле, как петля. Правильные слова, правильные предметы... но где гарантия, что призрак вообще играет по твоим правилам? Журнал трещит по швам от пометок, ты лихорадочно листаешь страницы — а за спиной уже слышится мокрый хруст суставов.

Успеешь?