Mutiny Island

Просыпаешься на песке — воняет водорослями и гниющим деревом. Голова гудит, во рту привкус соли и крови. Первый помощник скрылся за горизонтом на твоем корабле, оставив тебе только нож да злость, которая жжет желудок.

Остров не пустует. Ветви шепчут что-то под порывами ветра, в кустах шуршат крабы размером с кулак. Собираешь все, что не приколочено к земле: обрывки парусов, ржавые гвозди, сухие пальмовые листья. Руки сами помнят, как сплетать веревки из лиан… или это просто голод сводит пальцы судорогой?

Корабль — не просто доски и паруса. Это кожа, которую с тебя содрали. Придется отращивать новую.

Океан Арбор не спит. Он дышит волнами, плюется штормами, прячет в тумане то ли рифы, то ли мачты чужого брига. А еще — людей. Одни продадут тебя за бочку рома, другие присоединятся к команде, если поверишь их историям про зарытые клады и старые обиды. Кто-то пахнет порохом, кто-то — дешевым парфюмом… но нос здесь реже ошибается, чем глаза.

Сезоны меняются незаметно: сегодня песок обжигает ступни, завтра на палубу ляжет иней. Время здесь течет как ром из пробитой бочки — быстро и не туда, куда нужно.

А потом будет бой. Металл скрипит по ребрам, пушки воют, палуба становится скользкой от крови и соленой воды. Ты почувствуешь вес абордажного крюка в ладони… или это он почувствует твой вес?

— Разве предатель думал, что ты доплывешь?