White Haven Mysteries

Просыпаешься с ощущением, будто кто-то выскоблил твой мозг ложкой. Пол скрипит под босыми ступнями, пахнет плесенью и чем-то металлическим — кровью? Ржавчиной? В горле пересохло, язык липнет к нёбу, а в висках пульсирует: ты не помнишь, как оказался в этом доме. Только обрывки — бар, коктейль с горьковатым послевкусием, чужие смешки за спиной...

Коридоры здесь живут своей жизнью. Стены дышат, шепчут, сдвигаются на пару сантиметров, когда отворачиваешься. В темноте что-то щелкает зубами. Ты идешь на звук — и понимаешь ошибку: ловушка захлопывается, стальные зубья царапают предплечье. Кровь теплой змейкой сползает по пальцам.

Антидот. Его где-то здесь — в аптечке с вырванными страницами, в холодильнике между банками с мутной жидкостью. Но даже если найдешь... Он наблюдает. Тот, кто подсыпал тебе эту дрянь. Его смех доносится из вентиляции, отпечатки ладоней проступают на зеркалах. Попробуешь бежать — пол провалится под ногами. Замешкаешься — потолок начнет опускаться.

Головоломки — не просто шифры на бумаге. Это кости в шкафу, сложенные в странный узор. Это мелодия, которую надо сыграть на расстроенном пианино, пока тени в углу не ожили... Ошибешься — и препарат съест последние воспоминания.

Белая Гавань не отпустит просто так. Она требует расплаты: либо своей болью, либо чужими секретами. Ты копнешь глубже — найдешь детские рисунки под обоями, письма с угрозами, фотографии с зачеркнутыми лицами... А потом осознаешь: некоторые двери здесь лучше не открывать. Потому что иногда тьма смотрит назад.