Unfamiliar

Ты знаешь это чувство, когда пальцы тонут в кошачьей шерсти, а в ушах медленно тает фортепианная мелодия? Здесь так.

Когти мягко цокают по тропинкам между мирами — ведьма Йью не спешит. Ей некуда. Только вперед, сквозь страницы книг, где воздух пахнет чернилами и сухими травами. Иногда ветер шевелит уши, иногда под лапами хрустит гравий. Никто не торопит, не кричит «осторожно», не заставляет прыгать через пропасти. Дорога сама ведет, обнимая тебя по бокам невидимыми барьерами...

Ты собираешь сферы — они перекатываются в сумке с глухим стуком. Крафтишь платья, которые шуршат при ходьбе, как осенние листья. Меняешь оттенок шерсти: сегодня — дымчатый, завтра — будто выгоревший на солнце. В доме, который растет вместе с тобой, зреют странные цветы в горшках. Их лепестки пахнут корицей или чем-то неуловимо знакомым...

А потом просто сидишь на крыше и слушаешь, как далекие миры шепчутся за спиной. Разве нужен сюжет, когда есть тепло деревянных полов под лапами и бесконечное «что, если» за каждой следующей обложкой?