Little Barker - Kudryavka

Мороз впивается в шерсть, пробирается до кожи — каждый вдох обжигает легкие, а снег хрустит под лапами, как битое стекло. Ты — комок дрожащего тепла среди бетонных коробок, ищешь хоть крошку в помойном ведре, но даже крысы здесь голодные.

Бежать или прятаться? Фары грузовика выхватывают тень из темноты, и ты уже знаешь: это не еда, это ловушка. Ветерпеливый лай за спиной — не предупреждение, а обещание боли.

Город давит. Запах жареного мяса из кафе смешивается с вонью асфальта и бензина, но дверь захлопнется перед твоей мордой. Опять. Зато в переулке валяется полпачки замерзшего шашлыка... или это просто тряпка?

Ты учишься: мусорные баки лучше опрокидывать ночью, лужи скрывают битое стекло, а дети иногда бросают хлеб — но только если не видят твоих ребер под шкурой.

А потом — внезапное тепло подвала, рычание за дверью, чьи-то шаги над головой... Или это уже галлюцинации от голода? Москва не убивает сразу — она медленно стирает тебя в ледяную пыль.