Evil Park

Ты замечаешь, как пальцы сами сжимают геймпад чуть крепче, чем нужно. В ушах уже звенит от этих... шорохов. Не ветра — что-то ползёт по сухой листве, облизывая стволы деревьев влажным шлепком языка.

Парк не хочет отпускать. Он впитывает шаги в грязь, цепляется за подошвы липкой хлюпающей жадностью. Даже фонарь здесь светит как-то неправильно — не освещает, а выедает из темноты куски пространства, оставляя по краям шевелящиеся тени.

А ведь всего-то и нужно — найти канистры. Бензин здесь пахнет сладковатой тошнотой, будто его смешали с чем-то тёплым и жирным. Но сначала придётся перестать дышать каждый раз, когда за спиной хрустнет ветка. Или это не ветка?

Они не бегут за тобой сразу. Сначала только стон где-то за поворотом, хриплый смешок в кустах. Охотники любят играть — ты чувствуешь их взгляды сквозь листву, будто муравьи ползут по шее. А потом внезапный топот, и сердце бьётся так, что кажется — вот-вот разорвёт рёбра...

Лодка ждёт у причала, скрипя об ржавые цепи. Достаточно ли топлива? Хватит ли тебе воздуха в лёгких, чтобы не закричать, когда из темноты вытянется рука с слишком длинными пальцами...