Chariots of War

Песок скрипит на зубах, когда твоя первая деревня встает из пыли — пара хижин, дрожащий огонь кузницы, запах горячей глины. Ты чувствуешь вес этих медяков в ладони: хватит ли на хлеб или лучше купить наконечник для копья?

Выбираешь — кормить народ или строить стены. Слушаешь шепот торговцев у колодца: где-то на юге нашли залежи меди, но туда уже тянутся чужие разведчики.

164 города ждут. Одни распахнут ворота, едва завидев твоих послов с оливковыми ветвями. Другие... попробуй отнять их у гордых правителей с армиями, что пахнут железом и конским потом.

Твои генералы — не просто фигурки на карте. Вот этот шрамы от нубийских стрел сводит по ночам судорогой, зато в атаке он несется как смерч. А тот юнец с горящими глазами проиграет первое сражение, но потом научится читать поле боя как раскрытый свиток... если выживет.

Дипломатия? Это когда твой гонец возвращается без ушей, а через луну те же варвары просят союза — их посевы сожрала саранча, и теперь они готовы целовать край твоего плаща.

Природа не берет пленных. Земля дрожит под ногами, реки выходят из берегов, а ты считаешь потери: не хлеба — людей. Их лица помнишь ведь? Старый жрец, что предсказывал урожай по полету птиц. Девушка с обожженными руками — единственная, кто умел плавить бронзу без трещин...

Золото течет сквозь пальцы. То ли построишь акведук, то ли подкупишь соседнего царька — а может, кинёшь всё на новый легион? Иногда побеждает не тот, кто сильнее, а тот, кто последним услышит звон мечей за спиной...