Go, Go Cowboy

Пыль въедается в глаза, а солнце жарит так, будто хочет выжечь твой силуэт на раскаленном песке. Ты держишь револьвер — холодная рукоять липнет к ладони, пахнет порохом и кожей. Каждый выстрел отдается в запястье, будто костяшками бьют по нервам...

Бандиты выползают из-за салунных дверей, как тараканы из щелей. Одни с ножами — их сталь сверкает на мгновение перед тем, как вонзиться в ребра. Другие палят наугад: свинец прошивает воздух, оставляя послевкусие гари. А ты крутишься между пулями, чувствуя, как адреналин стучит в висках.

Городок — живой организм. Улицы перестраиваются каждый раз, когда ты моргаешь: то переулок уводит в тупик, то сарай внезапно оказывается засадой. И эти твари... С каждым днем их больше. Быстрые, злые, с глазами, как у голодных шакалов.

А потом приходят они. Те, чьи тени накрывают целые кварталы. Один стреляет из обреза размером с телегу, другой швыряет динамитные шашки с такой точностью, что кажется — он считает твое дыхание. Приходится подбирать ключи к их броне: где-то прятаться за барной стой, где-то бить по коленям, чтобы свалить махину на песок...

Снег хрустит под сапогами в горах. Пустыня обжигает легкие. А когда пройдешь через все это — получишь гатлинг. Он гремит, как гром среди ясного неба, и на секунду ты чувствуешь себя богом... пока не кончатся патроны.

Здесь нет правил кроме одного: стреляй первым. Или умри с шестигранником в груди.